... así es, desapareció en manos de alguien que ya me conoce algunas intimidades... y estoy seguro que no lo ha formateado (si lees esto, compadre y/o comadre aún estas a tiempo, postea, casi que lo compro de vuelta!!), aún están ahí las fotos y videos de mis niños, el desarrollo de sueños, horas de ocio y trabajo y ceros y unos y... bueno, me alcanzó a acompañar nueve meses... y lo parí... a la nada... (mi compadre Piter se rajó y me prestó el PC desde el cual retomo... no extrañaba Windows para nada... pero como diría Tristan Tzara: "me cae simpático" y puedo usar Chrome...)
Bueno, de paseo disvariando a la vuelta de las fondas, en este 18 sin alcohol por autoflagelación onda Opus Dei, pero con pollo al cognac, me acordé del Spleen de Paris tambien conocido como Los Pequeños Poemas en Prosa, y de un poema bestial y sencillo...
El Extranjero...
-¿A quién quieres más, hombre enigmático, dime, a tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?
-Ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano tengo.
-¿A tus amigos?
-Empleáis una palabra cuyo sentido, hasta hoy, no he llegado a conocer.
-¿A tu patria?
-Ignoro en qué latitud está situada.
-¿A la belleza?
-Bien la querría, ya que es diosa e inmortal.
-¿Al oro?
-Lo aborrezco lo mismo que aborrecéis vosotros a Dios.
-Pues ¿a quién quieres, extraordinario extranjero?
-Quiero a las nubes..., a las nubes que pasan... por allá....
¡a las nubes maravillosas!
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